quarta-feira, 28 de agosto de 2019

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Ele escrevia de modo tão convencional, que o seu círculo de leitores era quadrado.
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Era um indivíduo tão comum, que nem tinha um nome próprio.
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Não se pode engolir sapos e arrotar borboletas.
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Pelo visto, não há saída. Viver desgasta a própria vida.
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Curioso: as chamadas palavras de ordem geralmente incitam à desordem.
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As dívidas mais difíceis de saldar são as do coração.
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Era tão ruim que, quando morreu, em vez de “Enfim, descansou” o que se ouviu foi “Enfim, descansamos”.
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A única coisa que o deixa esquentado é chamarem-no de morno.
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Escritor que mal conhece a língua lembra um músico que quer tirar belos sons de um instrumento desafinado.
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Quem a tudo se abre fica vazio. As fronteiras é que dão consistência ao nosso interior.

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